Kraliçenin Astrologları: Catherine de Médicis ve Ruggieri

J'achevais, en 1839, avec Charles Nodier, de l'Académie française, un livre consacré aux souvenirs du vieux Paris, ce trône de tant de grands hommes et d'une si haute histoire, qui s'émiette aujourd'hui, pierre à pierre, sous le marteau des démolisseurs, et dont il ne restera bientôt qu'une légende.

Profond penseur, merveilleux antiquaire, Charles Nodier n'avait pas seulement l'amour des livres, il en élevait le respect à la hauteur d'une religion. Le mot n'est point risqué. Si l'église est la maison de Dieu, la librairie est le temple de l'esprit humain, le tabernacle du Verbe écrit. C'est le reliquaire des penseurs qui, de siècle en siècle, ont agrandi le monde; c'est l'armorial d'une noblesse qui a l'infini pour ancêtre et pour postérité.

Quel que soit le rang de l'homme dans toute société, il ne la sert, ou ne lui plaît, et n'y maintient sa place que par les qualités dont l'imprègnent les livres. Les livres sont ses premiers maîtres, et souvent ses derniers amis. Le sacerdoce, la justice, l'armée, l'histoire, la diplomatie, les sciences, les arts, l'industrie, les métiers ont leurs bibliothèques. L'ouvrier qui sait lire peut s'élever, par l'intelligence, au niveau du plus grand citoyen. Le riche inoccupé illustre ses loisirs en couvrant d'or les éditions monumentales, et les souverains eux-mêmes sont tributaires du livre qui va mesurer leur mémoire.

« Ah! me disait Nodier, qui avait vu tant d'orages, gardons bien ce culte de l'esprit à travers cette vie dont chaque lendemain se lève sur des ruines! Aimons les anciens livres, ces immortels gardiens des époques de grande foi, de science profonde et de passions fières! aimons-les, pour nous fortifier au seuil des temps nouveaux. »

Un soir, dans la maison de Sully, qu'habitait Nodier, nous causions, à huis clos, de cette fauve Italienne qui, bien que nièce d'un pape, fut le démon de la France. Et nous lisions ce qui suit dans les Mémoires du temps: « Le 24 août 1572, seigneurs et archers ensemble, toute sorte de gens et peuple, mêlés parmi eux et sous leur ombre, saccageaient les maisons et tuaient les personnes. Paris semblait une ville conquise. Les corps détranchés tombaient des fenêtres, les portes étaient bouchées de tas d'agonisants, les rues pleines de cadavres qu'on traînait à la Seine. La colère, le sang et la mort couraient en telle horreur, que Leurs Majestés, qui en étaient les auteurs, ne se pouvaient garder de peur dans le Louvre... »

Cette date, c'est la Saint-Barthélemy.

Ces lugubres majestés se nommaient Catherine de Médicis, veuve de Henri II, et Charles IX, son fils.

L'auteur des Mémoires que je viens de citer, c'est Gaspard de Saulx-Tavannes, maréchal de France, un courtisan, un complice.

« Eh, qu'eût pu faire de mieux une pauvre femme ayant, à la mort de son mari, cinq enfants sur les bras, et devant elle deux familles, les Bourbons et les Guises, qui pensaient envahir la couronne?... Fallait-il point qu'elle jouât d'étranges personnages pour tromper les uns et les autres, et garder, comme elle a fait, ses enfants, qui ont successivement régné par la sage conduite d'une femme si avisée?... » Voilà Catherine jugée par Henri IV, si j'en crois les Mémoires de Claude Groulard, président au Parlement de Normandie, grand magistrat qui refusa, par vertu, la dignité de garde des sceaux.

Ce roi de France et de Navarre, dont Voltaire, le roi du paradoxe, a dit qu'il fut de ses sujets le vainqueur et le père, pouvait-il juger si benoîtement la sanglante reine du XVIe siècle?

Pourquoi point?... Sous la paternité d'Henri IV, les prisons regorgeaient de pauvres gens incarcérés pour l'impôt du sel. « Ils y pourrissaient tellement, qu'on en avait tiré jusqu'à cent vingt cadavres pour une seule fois. Sa Majesté, » disent les Registres du Parlement de Rouen, « fut suppliée d'avoir pitié de son peuple. » Mais, sachant qu'il venait grand trésor de cette taxe, le roi voulut qu'elle fût maintenue en sa rigueur, et tourna le reste en risée...

Au surplus, de quoi se plaignait-on au meilleur des rois? — « Mes conseillers, » disait Henri, « et mes officiers en font bien d'autres!... » L'aveu est plaisant. Si vous doutiez de cette naïveté, lisez le Journal de Pierre de l'Estoile, bourgeois de Paris: c'est la médaille populaire du dernier Valois et du premier Bourbon.

Quoi qu'il en soit, après les Matines parisiennes, quand l'ivresse du meurtre fut dissipée, Catherine, cette pauvre femme si sage et si avisée, demandait vainement à l'enfer comme au ciel un peu d'oubli de son forfait. Poursuivie, dans l'ombre solitaire des Tuileries, par les mânes de ses victimes, elle s'entourait de sorciers et se couvrait de talismans, sans pouvoir conjurer l'horreur qui s'exhalait de toutes choses devant sa face homicide.

Un célèbre astrologue italien, Luc Gauric, évêque de Civita Ducale, consulté de loin sur ces royales terreurs, répondit à Catherine par cette énigme: « Saint-Germain vous verra mourir. » L'obscurité même de l'oracle y ajoutait du prestige. « Aussitôt, » dit Mézeray, « l'on vit Catherine fuir tous les lieux, toutes les églises qui portaient ce nom suspect. » Elle n'alla plus à Saint-Germain-en-Laye; et même, parce que son palais des Tuileries se trouvait sur la paroisse de Saint-Germain l'Auxerrois, elle se retira dans un hôtel qu'elle possédait près de Saint-Eustache. C'est là qu'elle fit construire, en colonne dorique, un petit observatoire où, pendant les nuits claires, elle allait épier le mouvement des cieux, pour y quêter des présages. Côme Ruggieri, son intime confident, et Auger Ferrier, son médecin, lui tenaient compagnie et gouvernaient ses remords.

Ce Ruggieri était un prêtre florentin fort expert et renommé dans l'art de composer les philtres qui excitent l'amour, et dans celui d'envoûter, faire dépérir en plus ou moins de temps, par d'invisibles moyens, l'ennemi dont on voulait se venger sans péril. Catherine l'avait fait venir de sa patrie comme un passe-temps pour sa cour et une utilité pour elle-même. Afin de se l'attacher, elle lui avait donné la riche abbaye de Saint-Mahé, en Bretagne. Ruggiéri dînait de l'autel, et voulut souper du complot. Fourvoyé, en 1574, dans l'affaire de La Môle et de Coconas, il n'échappa au supplice que grâce à la maîtresse qu'il trahissait. Condamné aux galères perpétuelles, il y emportait ses secrets: les besoins de la reine mère lui valurent des lettres d'abolition. Plus tard, il fut accusé auprès d'Henri IV d'avoir fait de ce roi une statuette en cire dans laquelle il plantait, chaque jour, treize aiguilles, en prononçant des paroles magiques auxquelles on attribuait le pouvoir d'envoûter. Ruggiéri déclara au président de Thou, chargé de l'interroger, qu'il avait sauvé le Béarnais de la Saint-Barthélemy en jurant à Catherine, sur la foi de son art, qu'elle n'avait rien à redouter de ce prince. « Comment donc, » s'écria-t-il, « pourrais-je mal vouloir à l'homme qui me doit son salut? » Henri parut s'en souvenir; il fit relâcher Ruggiéri, et le dota d'une pension...